J'écris que j'écris

J'écris : je suis le Diable!
et la trouille m'étreint.
Sur-le-champ dans les coeurs tous les crimes pâlissent
Le poignard et l'argent fleurissent dans les mains
Mon rictus envahit les visages humains
Et mon sperme glacial irrigue les matrices.

Dans l'oeil du nouveau-né danse l'éclat malsain
Du garde-à-vous, et l'incendie des génocides
Je suis ce vitriol qui dévore ton sein
Toi qui rôdes le soir plein de projets putrides

Tortionnair' diplômé, apprenti assassin
Marchand de martinets ou marchand de missiles
Vous agiter ainsi, ça m' semble un peu puéril
Car le mal pour le mal au fond c'est plutôt bien

Et… j'écris que j'écris que j'écris que j'écris
que
J'écris : je suis un con!
On s'en doutait un peu...
Je veux cuver à vie le vin des certitudes
Je sais ce que je dis, je dis ce que je veux
Et d'abord j' suis ton pèr'! Tais-toi, petit morveux!
Essayons tous en choeur cette douce hébétude...

La télé avec nous! Et hurlons, nom de Dieu!
Allez! Allez les verts! Allez la guillotine!
Le salaud! Faut lui fair' c' qu'il a fait aux victimes!
À la port' les bougnouls! Ces grèv' c'est scandaleux!

Et je joue au loto pour sortir de la mouise
Et mon coeur bat très fort quand j' pense à Jean-Paul II
Et je vot' pour le pir' mais il faudrait fair' mieux
Pour être un con parfait faudrait pas que j' le dise...

Or… j'écris que j'écris que j'écris que j'écris
que
J'écris : je ne suis rien!
- Sur quoi, comment poursuivre?

Petit mec, frêle esquif sur la mer de l'oubli
Taraudé par la mort, à tout prix tu veux vivre
Mais la Révolution, les amours et les livres
Ne sauraient calfater ta carlingue amollie.

L'humanité vacille au bord du précipice
Et le creux du tombeau nous évide la vie
Je ne peux plus penser : je pense donc je suis
Tant les mots sont suspects tant penser est factice

La sale volupté qui subsiste à l'écrire
Pour emmerder les autres est bien malade aussi
Que me restera-t-il s'il ne me reste un cri?
Que j'écris que j'écris que j'écris que j'écris.